Rompecabezas

Me resulta casi imposible escribir algo que no tenga forma de descripción literal de algún episodio vivido; y digo casi porque quizás algún día consiga hacerlo de mejor forma.

Envidio a quienes son capaces de transformar los sentimientos, los deseos, los sueños o los recuerdos en poesía, en algo capaz de conmover a los demás, de hacerles sentir que ese pedazo de vida ajena también habla de ellos.

Siento algo así como frustración cuando pienso, por qué no fui yo capaz de escribir esas líneas ?, si hablan de mí..., si dicen exactamente lo que siento o pienso ?, si yo sentí ese dolor, esa felicidad, esa angustia o esos deseos, por qué no fui yo quien las plasmó de alguna manera?

Por qué es tan difícil si parece tan sencillo ?

Por qué cada intento no logra sobrevivir a una primer lectura ?

Si tengo los motivos, los móviles, si hay tantas cosas que parecen gritar que quieren salir...

Supongo que si fuera tan fácil todos seríamos poetas, supongo que me conformaré con ir armando ese cuadro con fragmentos de palabras escritas por otros.

Mafiosos nosotros ?

Spanish... ¡mafia! repetía el turco.

Habíamos llegado a la frontera Griego-Turca en la madrugada, aún de noche y ya pasaba la media mañana y aquel tipo seguía desarmando nuestra camioneta mientras decía cosas en una mezcla de turco con un pésimo inglés de las que únicamente entendíamos eso: Spanish...¡mafia!
Estaba claro que nos daba una suerte de explicación por aquél recibimiento tan poco amistoso hacia unos turistas, y más claro estaba que nuestra explicación no le había convencido.

Para ser honestos nuestra explicación pese a ser absolutamente cierta resultaba bastante inverosímil.
De donde veníamos ?
De Atenas, nosotros 6 habíamos salido la noche anterior hacia Estambul con la firme convicción de completar aquel recorrido de más de mil kilómetros en esa noche que ya acababa.
Ahhh, éramos griegos ?
Pues no, éramos uruguayos, o sea, de un pequeño país que medio mundo no sabe dónde queda, por lo que no hay más remedio que explicar "en Sudamérica, entre Brasil y Argentina"; resumiendo... sudacas !
Así que Argentina... y por que en una camioneta con matrícula francesa ?
ufff otra vez a repetir la historia que siempre era recibida con miradas incrédulas.
Argentinos no, uruguayos! Somos de un grupo de casi 200 uruguayos que estudiamos arquitectura, hacemos una rifa cada año y con el dinero ganado salimos a dar la vuelta al mundo, alquilamos camionetas en Francia y pasamos 6 meses recorriendo Europa por tierra... por qué nos miran así ??
- Pasaportes ? mmm México, Estados Unidos, India, Rusia, República Checa, Egipto ?
- Han estado muy ocupados jejeje... que vienen a hacer a Turquía ?
- Turismo joder!! We are tourists !!!
- jejeje, si si si, Spanish... ¡mafia!
- No, spanish no, Uruguay !

Es sumamente frustrante decir la verdad y que nadie la crea, especialmente cuando el idioma no ayuda en lo más mínimo.
Cierto es que nuestro aspecto distaba bastante del de un lord inglés, pero vamos, ¡que forma de recibirnos!, hacía casi una hora que estábamos allí tratando de contestar preguntas cuando aparecieron con un aparatito que no sin cierto orgullo nos hicieron saber que era nuevo.
Estaba claro que lo estrenarían con nosotros, aún estaba en la caja.
Consistía en una especie de manguera que según supimos después tenía una pequeña cámara en el extremo.
Y así, ante nuestra somnolienta mirada comenzaron a desarmar diferentes partes de la camioneta intruduciendo aquella manguera y mirando en un monitor el interior.
Era claro que soñaban dar el golpe del siglo contra el narcotráfico...6 sudacas en una Peugeot Boxer francesa, que venían de lugares sospechosos, con vaya a saber que intenciones.

Calculo que estuvimos allí unas 4 horas, los tipos no se daban por convencidos, aquellos desprolijos con esa ridícula historia que ni un niño se creería tenían que traerse algo raro entre manos.
- Che... no nos están creyendo nada, me parece.
- See, no traemos nada ilegal no ?
...
- Ajá !!! que es esto ??
- Yerba, para tomar mate, yerba!
- Hierba!! ajá!
- No, no, puta madre...
- negro, cebale un mate a éste tarado a ver si entiende que es porque se debe creer que es fumo
- it´s tea, it´s like tea, to drink.... mate !!
Ya habíamos tenido el mismo problema en Suiza donde le metieron el hocico a aquel pastor alemán en el paquete de yerba mientras se miraban de reojo porque el perro no reaccionaba... También en el aeropuerto de Hong Kong... los rioplatenses deberíamos hacer una campaña para explicarle al mundo que esas hojitas verdes picaditas no son nada ilegal.
Aquello no se fumaba, se tomaba..
- no, no, no es una pipa, es una bombilla y un mate...
- negro !!! dale un mate carajo !!

Casi 4 horas de aquella payasada !
LLegamos a Estambul pasado mediodía con un calor de los mil demonios, muertos de sueño, y con un humor de perros.
Afortunadamente los días siguientes justificaron el viaje sobradamente.

Una semana después volvimos a encontrarnos con el resto del grupo para continuar el itinerario prestablecido.
Varios habían decidio hacer aquél mismo recorrido, y por supuesto, nadie había tenido el más mínimo problema al cruzar la frontera, pasaportes..., gracias..., buen viaje...
Está claro, aquellos aburridos guardias fronterizos recibieron aquella simpática camarita que había que probar..., y un rato después llegamos los conejillos de indias.

El puente azul

Por el puente azul pasaré al otro lado del mundo,
y me iré escuchando las voces que vienen de lejos.
Se cruzan los deseos en el puente azul,
buscándose en los ojos la estrella del sur.
Cayeron las palabras como gotas de lluvia en el suelo.

Por el puente azul a las nubes se fue el pensamiento,
le tocó después a la tierra volver de regreso.
Se cruzan los deseos en el puente azul,
buscándose en los ojos la estrella del sur.
Cayeron las palabras como gotas de lluvia en el suelo.

Por el puente azul algún día tú y yo nos veremos,
por la misma senda que va de lo blanco a lo negro.
Se cruzan los deseos en el puente azul,
buscándose en los ojos la estrella del sur.
Cayeron las palabras como gotas de lluvia en el suelo.

En el puente azul.

Se cruzan los deseos en el puente azul,
buscándose en los ojos la estrella del sur.
Cayeron las palabras como gotas de lluvia en el suelo.

Radio Futura

Shape Of My Heart

He deals the cards as a meditation
And those he plays never suspect
He doesn't play for the money he wins
He don't play for respect
He deals the cards to find the answer
The sacred geometry of chance
The hidden law of probable outcome
The numbers lead a dance

I know that the spades are the swords of a soldier
I know that the clubs are weapons of war
I know that diamonds mean money for this art
But that's not the shape of my heart

He may play the jack of diamonds
He may lay the queen of spades
He may conceal a king in his hand
While the memory of it fades

I know that the spades are the swords of a soldier
I know that the clubs are weapons of war
I know that diamonds mean money for this art
But that's not the shape of my heart
That's not the shape, the shape of my heart

And if I told you that I loved you
You'd maybe think there's something wrong
I'm not a man of too many faces
The mask I wear is one
Those who speak know nothing
And find out to their cost
Like those who curse their luck in too many places
And those who fear are lost

I know that the spades are the swords of a soldier
I know that the clubs are weapons of war
I know that diamonds mean money for this art
But that's not the shape of my heart
That's not the shape of my heart

Sting

Humo en el cerebro

Toy muy preocupado, realmente muy preocupado.
Es que siendo como soy, un pobre ignorante, no había evaluado las posibles consecuencias de mis actos hasta hace pocos meses.
Pero la Providencia envió en mi ayuda a seres mucho más elevados que yo gritando a los cuatro vientos "éste pobre imbécil no sabe lo que hace!, caguémoslo a patadas!, y ya de paso informémoslo!, o al menos hagámosle creer eso".
Me refiero como cualquiera con dos dedos de frente sabe, a los superdotados del Ministerio de Salud Pública, que tienen como una de sus múltiples tareas humillar tanto como sea posible a las ovejas descarriadas que atentan contra su propia salud.
Para el caso que nos ocupa, los fumadores, entre los que me incluyo (lo sé, lo sé, soy un imbécil, ya me lo dijeron los del MSP).
Y es que para eso les pago el sueldo, para que me hagan sentir tan miserable como sea posible, por mi bien por supuesto.


La cruzada civilizadora hace que éstos auténticos adalides del humanismo nunca descansen; de hecho tengo información reservada que indicaría que a partir de junio del 2007 se lanzará una revolucionaria nueva campaña, en la que las cajillas de cigarrillos vendrán con una leyenda en color anaranjado fosforecente que brillará en la oscuridad, y en la que se podrá leer por ejemplo "El que fuma es un tarado", "Por qué mejor no te pegás un tiro", o "Jesús no fumaba, y vos gil ?", entre otras.
Será la nueva estrategia para concientizar a los que tercamente se rehúsen a entender por las buenas que es por su bien.
Quedarán para etapas futuras los azotes en la Plaza Matriz y la expedición de un Certificado de Fe Sanitaria, que clasificaría en A, B, o C a los ciudadanos, según sean No fumadores, ex-fumadores, o fumadores respectivamente.
Está a estudio cuales serían las consecuencias de estar en una u otra categoría, pero sí existe convicción en las altas esferas que eso nos pondrá definitivamente a la vanguardia mundial en la lucha contra éste flagelo (chupate esa mandarina).


Pero bueno, de momento hay que conformarse con lo que hay, que no es poca cosa, che.
La campaña que actualmente adorna los paquetes de cigarrillos es sumamente efectiva, la gente tan solo con verla se aleja de los quioscos sacudiendo la cabeza y murmurando "cómo he podido estar tan ciego". Y es que francamente hace un despliegue formidable de argumentos demoledores.
Yo no puedo menos que envidiar al maestro de la dialéctica comunicacional que pergeñó ésta maravilla:

Sencillamente sublime, una metáfora tan inspirada como desgarradora acerca de los riesgos de ésta conducta a todas luces reprobable, y de las consecuencias de tamaña falta de autoestima.

La sutilísima alusión a un pene que no logra alcanzar la erección es tan conmovedora como concientizadora; yo, con mis propios ojos, pude ver a un señor con la cajilla en la mano mirándose la entrepierna y lagrimeando, mientras decía bajito "perdoname, yo no sabía".

Por supuesto, éste es un país de disconformes. Ya se han alzado voces diciendo que no es suficiente, que la gente es demasiado estúpida para entender algo como ésto, que la verdad no ofende y que mejor una foto con un pene de verdad, y no esa gilada de la ceniza caidita. Desde el MSP se les habría respondido que no hay que poner la carreta delante que los bueyes, que esa idea quedaría para mediados del 2007 y podría llevar por leyenda algo del tipo "Al que fuma no se le para".

Lo cierto es que esa imagen (que como dijo el poeta, vale más que mil o dos mil palabras) es de un impacto sólo comparable al texto que la acompaña:

¿más hombre o menos?

Genial !, Impresionante !

Al fin alguien se anima a decirle al pan pan y al vino vino, el tipo que tiene problemas de disfunción eréctil es menos hombre!!

Ya después si es fumador o no es fumador no importa tanto como ésta revelación de nuestros expertos en salud, si no te funciona bien sos menos hombre, chiquitín !

Al fin le podemos tapar la boca a mi vecino de al lado, que con los muchachos de la cuadra siempre le decíamos que era poco hombre y él se venía con teorías raras, ahora sí tenemos la palabra oficial del Gobierno, así que a llorar al cuartito.

Luego continúa otro texto ya no tan de impacto, más científico, una línea argumental mucho más sólida para aquellos giles que se ponen a racionalizar cualquier pavada:

"El 80% de quienes consultan por trastornos sexuales son fumadores."

Estadística pura, no citan la fuente, pero siendo del ministerio hay que creerles, tiene que ser cierto.

Éste dato me dejó muy preocupado y siguiendo la misma línea de razonamiento me puse a investigar más, y me encontré con otros datos aterradores.

Yo no quisiera provocar alarma pública, pero creo que la gente debería saber toda la verdad.

Agárrense porque ésta información hasta hoy no había sido difundida, pero es para tener en cuenta y actuar en consecuencia.

El 98% de los que consultan por trastornos sexuales (sí, leyeron bien, el 98%) sabían leer y escribir.

Es un desastre ! El 98%!!!

Por qué nadie nos avisó a tiempo ?

Y encima nos obligan a ir a la escuela, es desquiciante!.

Espero que el gobierno tome rápidamente medidas sobre éste tema, y al menos cuelguen a la entrada de colegios, escuelas, liceos algunos carteles que podrían decir por ejemplo "más burro o menos", la imagen que lo acompañe la dejo a la imaginación de mentes más creativas y lúcidas.

Otro dato acalambrante (bueno, al menos yo me acalambré), el 100% de los fallecidos en la última década había consumido agua mineral al menos una vez.

Yo cuando leí ésto casi me infarto, de inmediato fuí a tirar el agua Salus y compré cervezas y vodka; y es que apenas el 3% de los fallecidos había bebido vodka en el mismo período.

Por que no le avisan a la gente que la están envenenando ? Estamos todos condenados debido a la omisión negligente de nuestros gobernantes.

Y desde ya me animo a arriesgar un pronóstico, porque éste tema debe enfrentarse con valentía... seguirá muriendo gente que alguna vez ha tomado agua mineral. Lo sé, es duro, pero es cierto.

Datos como éstos podría darles decenas más, creo que ya va siendo hora de tomar al toro por los cuernos y extender ésta campaña a todos los ámbitos que sea necesario, porque salta a la vista que estamos rodeados; estamos a merced de intereses espúreos que únicamente piensan en engrosar sus arcas sin reparar en que detrás de los números hay gente que está sufriendo.

Yo de mi parte voy a tratar de dejar de fumar porque quiero ver si vuelvo a ser un poco más hombre y me consigo una novia.

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Que el cigarrillo es una mierda está bastante claro, pero me parece penosa la manera en que se subestima a la gente (los mismos que los pusimos donde están y les pagamos el sueldo), como si fuéramos todos subnormales.

Y si, como al subsecretario de salud le gusta repetir en cada entrevista que da, el tabaquismo es una enfermedad, sería interesante igualar a los fumadores a los demás enfermos, al menos respetándolos como a los demás, o ridiculizando a los demás enfermos, no solo a los tabacodependientes, sino también a los alcohólicos, a los que tienen sida, problemas coronarios, asma o alzheimer.

Personalmente preferiría la primer opción, pero bueno, quizás mañana despertemos y la ministra haya decidido que la obesidad es un problema y comencemos unas campañas de humillación sistemática a los gordos.

Ya me imagino alguna foto de personas excedidas de peso desnudos en la puerta de algún matadero con la leyenda "vaca...yendo gente al baile" decorando el packaging de cada hamburguesa, bolsa de azúcar, o helado que se ponga a la venta.

Creo que no alcanza con tener razón, también hay que saber que hacer con ella.

Post mortem nihil est

Había sido su cumpleaños hacía 2 días, sin dudas el peor de su vida, sin dudas no habría otro.
Mientras acababa el cigarrillo releyó aquel archivo que escribía desde hacía más de un mes en la pc, LEER SI ME PASA ALGO.txt.
Ya todos sabían de la existencia de aquél archivo, aunque no su contenido, no había que dejar demasiado espacio al azar.

Si estás leyendo esto es porque me pasó algo, espero que haya sido rápido e indoloro...

Repasó una vez más los puntos, las comas, cualquier error que pudiera oscurecer el significado de aquél mensaje que no debía admitir más que una sola lectura. No habría lugar a explicaciones más tarde, y había cosas importantes que decir.

Algún día su hijo leería aquello, no quería dejarle una impresión equivocada de sus móviles.
El dolor en el pecho le perseguía desde hacía meses, estaba claro que más allá de los vaivenes anímicos el dolor era físico, no sólo espiritual.
Acabó el cigarrillo junto con aquella enésima lectura.
Fue hasta la puerta y la dejó sin llaves.
Regresó a ese cuarto de poco más de seis metros cuadrados y paredes manchadas por la humedad, polvo y nicotina, y volvió a asegurarse que el mensaje estuviera abierto; desde hacía meses todo era muy confuso, su mente ya no funcionaba como antes, era obvio, y había que repasar las cosas por triplicado.
Las facturas sin pagar regaban la mesa junto a cajillas vacías de cigarrillos, los vasos se acumulaban sobre la biblioteca pues no quedaba espacio libre en la cocina, la ropa usada en los últimos días se mezclaba en el piso sobre una alfombra llena de pelusas y cenizas.

La ventana estaba como siempre algo abierta para evitar que el humo se concentrara demasiado; la abrió por completo, encendió el último cigarrillo y se acodó en el antepecho a fumar mirando con dificultad un paisaje que conocía de memoria.
Por su mente cruzaron los recuerdos de aquellos años, los proyectos inconclusos, los planes que nunca se concretarían, mientras divagaba sobre si todo aquello no sería una pesadilla de la que despertaría sobresaltado con ella durmiendo a su lado.
No lo era, cada día fantaseaba con que lo fuera sin éxito.

Hasta la calle habrían unos 18 ó 20 metros, ya lo sabía de sobra, era más que suficiente, sólo debía evitar el árbol y al Peugeot que ese día estaba estacionado allá abajo.
Era un salto fácil y un final intantáneo, la mejor manera sin dudas.
Por allá atrás el teléfono comenzó a sonar una vez más.
Una vez más como desde hacía semanas lo ignoró, nadie podía tener algo importante que decir, le hastiaba la sola idea de caminar hasta el comedor a atenderle.
Todos creían entender, y quizás algunos entendían, pero ninguno sentía realmente el agobio y la infinita tristeza que nublaban cada día.
Nadie entendía en realidad, nadie..., por suerte para ellos.
Acabó el cigarrillo y lo vió caer rebotando en las hojas del árbol.
Era el momento, otra vez era el momento, como cada día desde que había decidido escapar de una vez por todas.

Como cada día decidió echar un último vistazo a aquél mensaje que sería lo único que dejaría a su hijo.
Como siempre faltaba algo, no estaba suficientemente claro lo que sentía, lo que sentía por él, lo que había significado ella, habían cosas sin decir aún, y después no podría.
Otra vez aquello tendría que esperar, siempre habría tiempo.
Se volvió a sentar, encendió otro cigarrillo y volvió a escribir.

Méritos y merecimientos

Cuando se trata de usted
yo me quedo sin palabras,
¡ay mi vieja timidez!
que se agazapa en el habla;
cuando se trata de usted,
brisa, canoa del aire
que se lleva mi canción
hecha un silbido que viaja.

Cuando me quedo sin voz
frente a sus ojos que esperan
no hago pie con mi pudor
y me sumerjo en la niebla,
y por enésima vez
termino ahogado de miedo
en un lago de temor
que usted navega hechicera.

Al despertar del calor
que me producen sus ojos,
todavía está el marrón
marroneando mi contorno,
reproduciendo el color
de sombra color follaje
en este otoño sin sol
que abruma igual que los otros.

Hoy me detengo a pensar
si yo merezco el milagro
de escucharla respirar
alguna noche en mi cuarto,
reproduciendo el sabor
de aquellos sueños salvajes
en que soñándola a usted
yo revivía de a ratos.

Baldío

Odio

• Odio lavar los platos y limpiar la mierda del perro.
• Odio que aprieten el pomo de crema dental por delante, que el agua del water gotee haciendo ruido, y odio el zumbido de la heladera.
• Odio quedarme sin cigarrillos cuando ya cerraron todos los negocios, odio fumar tanto, y odio que me digan "por qué no dejás de fumar?".
• Odio que me compadezcan, que sean condescendientes, y odio que sean insensibles, que les importe un carajo.
• Odio el tic tac del reloj a las 4 AM cuando me desvelo, odio escucharlo, porque me dice que no me dormiré aunque le haga callar.
• Odio repetir un No.
• Odio más aún recibir un No y odio no arriesgarme por el temor a recibirlo.
• Odio que no me entiendan un chiste, y odio saber que nadie lo entenderá de antemano.
• Odio la polenta, el arroz con leche y la comida agridulce.
• Odio que me digan que no entiendo, y odio no entender.
• Odio a los que hablan de fútbol sólo si su equipo gana, y odio a los que no saben hablar de otra cosa.
• Odio a los que me odian sin una buena razón, yo podría proporcionarles unas cuantas si me dieran oportunidad.
• Odio a los que creen que arreglarán algo a los golpes.
• Odio a la prensa oficialista, de cualquier pelo.
• Odio a la gente que habla a los gritos en los lugares públicos, como si nos interesaran las imbecilidades que están diciendo.
• Odio que piensen que obligatoriamente debo atender el teléfono si me llaman, y odio que me responda un contestador automático.
• Odio a los tipos que dicen que las mujeres son más inteligentes, sensibles o éticas que los hombres nada más que para ver si se levantan alguna.
• Odio que me digan que el mundo está lleno de minas, que si no es ésa será otra, como si diera igual.
• Odio a Greenaway y a Bergman, odio a los que dicen "no te gusta Bergmaaaaaannnn?" como si fuera condición necesaria para clasificar para homo sapiens.
• Odio a los intelectuales que no saben cambiar una bombilla pero te miran con asco si no sabés qué poeta francés dijo alguna vez cualquier boludez.
• Odio que me mientan cuando no pregunté.
• Odio a los que preguntan lo que no deben preguntar.
• Odio estar a la moda, y odio que se pongan de moda las cosas que me gustan.
• Odio conformarme.
• Odio que crean que su opinión cambiará mi vida.
• Odio a los que dividen el mundo en buenos y malos.
• Odio las peleas, y odio más que piensen que me gustan.
• Odio que me provoquen y luego me acusen de ser excesivamente duro en la respuesta.
• Odio que se queden con la última palabra, y odio que me acusen de querer tenerla siempre yo.
• Odio a los que miran a la mujer que me acompaña como si yo no estuviera presente.
• Odio a los sectarios, a los sexistas, a los racistas. Odio ser alguna de esas cosas a veces.
• Odio no saber que está pensando ella.
• Odio tener tantas manías.
• Odio que me apaleen "por mi bien", no gracias, puedo sólo.
• Odio a los que son profundos todo el tiempo, a los que sienten que cada pedo que se tiran cambiará el mundo.
• Odio no tener suficiente dinero como para olvidarme del dinero.
• Odio que me elogien justo antes de pedirme algo.
• Odio al canario Piolín, y al Correcaminos.
• Odio que me digan lo que creen que quiero oír.
• Odio a los bichos con alas, sean una mosca o un Boeing 747.
• Odio que me digan "te lo dije".
• Odio que se digan mis amigos quienes no me conocen.
• Odio las papas chips con gusto a jamón o a pizza (y odiaré la pizza o el jamón con gusto a papas chips cuando les descubra).
• Odio las bebidas diet con 0% de nada, odio la mayonesa sin huevo, la cerveza sin alcohol y la gente sin humor.
• Odio a los que no saben cuando no es momento para chistes.
• Odio olvidar tantas cosas, me impide hacer ésta lista mucho más larga.