Probablemente el Cuarteto y La Tabaré sean mis grupos de rock uruguayo preferidos, y si me apuran éstos últimos un poco más. El video y la canción me parecen impecables, aún cuando Tabaré jamás aprenderá a cantar. Para eso (y algo más) está la fenomenal Mónica Navarro, esteee... en qué estaba ?
La canción va porque me gusta, y ya que estamos se la dedicamos a las legiones de enemigos que uno va cosechando a lo largo de los lustros. Nunca se sabe cuando se necesite echar mano de alguno de ellos para hacer un post jajaj
C'est tout!
La enemistad
Atrás de las botellas nuestra rubia Mireya en un rincón.
Final del primer acto como cumpliendo el pacto en la función.
Eso... como patadas en los huesos como los besos, que volaron la amistad y nos dejaron presos de la resignación.
Acodado al tablero bebiendo el aguacero del perdón. (En pleno mes de enero cavando el agujero del perdón)
Nos dimos un abrazo y barajando el mazo la traición. (Estoy hecho pedazos, así que no hagan caso. Es la intuición).
Eso... de la amistad, salir ilesos tiesos en esta inexperiencia por el no a la convivencia, presos de la desilusión.
En todos estos años de rock y desengaños... la pasión (diapasón).
Perdí tantos amigos mirándome el ombligo sin condón... (Caí en pleno verano de des-amor, desgano, desazón)
Pero... ahora ya sé que no te quiero entre probos re-rockeros y otros robos y rateros (musiqueros) fueron con mi corazón.
Hoy el enano cumplió 9 años. Quién habría podido adivinar que las cosas serían así ?. Quién habría adivinado que nueve años más tarde estaríamos en éste punto, que tendríamos en la mochila todo lo que nos ha tocado vivir en tan poquito tiempo. Tan poquito para mí, una vida para él. Cómo adivinar cuántas veces la cagué, cuántas acerté ? Quién habría podido suponer que nueve años más tarde seríamos solo él y yo ? Lo único que sé con certeza es que todo el camino hasta acá valió la pena sólo para estar hoy con él.
De amor y de casualidad es una de mis canciones preferidas de Jorge Drexler. Apareció en el disco Llueve en 1998, año en que nació el enano. Además que musicalmente me parece una linda canción, la letra me parece totalmente compartible, más allá de los detalles personales. Irremediablemente escucharla me remite al enano, desde siempre.
De amor y de casualidad
Tu madre tiene sangre holandesa, yo tengo el pelo sefaradí, somos la mezcla de tus abuelos y tu, mitad de ella y mitad de mí.
El padre de tu madre es de Cádiz, mi padre se escapó de Berlín, yo vengo de una noche de enero, tu vienes de una siesta en Madrid.
Tu madre vino a aquí desde Suecia, la mía se crió en Libertad, tu madre y yo somos una mezcla, igual que tú, de amor y de casualidad, igual que tú, de amor y de casualidad.
Tu madre tiene los ojos claros, yo un tatarabuelo de Brasil, yo soy del sur de Montevideo, y tu mitad de allá y mitad de aquí.
En este mundo tan separado no hay que ocultar de donde se es, pero todos somos de todos lados, hay que entenderlo de una buena vez.
Tu madre se crió en Estocolmo, la mía al sur de Tacuarembó; tu madre y yo vinimos al mundo, igual que tú, porque así lo quiso el amor, igual que tú, porque así lo quiso el amor.
Hoy es la Noche de la Nostalgia, motivo por demás propicio para hacer la plancha con el tema. Hace tiempo venía con ganas de poner un par de cancioncitas, y ta, tocó hoy. Son dos canciones viejas de dos grupos ya desaparecidos. Ambas hablan de sus generaciones, ambas me gustan y no necesito más excusas que esas. No los comparo, sólo los uno por un tema común, más allá de que creo que un grupo ha influído en el otro, y que una canción alude a la otra.
El primer tema es My Generation, de The Who, que apareciera en un simple editada en 1965, y luego en su primer álbum durante el mismo año. Y del tartamudeo de Roger Daltrey y la viola de Pete Towshend a España con La Polla Records. El tema es Maigenerasion, y cualquier parecido con la anterior es pura coincidencia. Es del álbum "Toda la puta vida igual", de 1999... De La Polla Records no se puede decir demasiado, todo polenta y un letrón en boca de Evaristo. Que tengáis buen rocanrol.
My Generation
People try to put us d-down (Talkin' 'bout my generation) Just because we get around (Talkin' 'bout my generation) Things they do look awful c-c-cold (Talkin' 'bout my generation) I hope I die before I get old (Talkin' 'bout my generation)
This is my generation This is my generation, baby
Why don't you all f-fade away (Talkin' 'bout my generation) And don't try to dig what we all s-s-say (Talkin' 'bout my generation) I'm not trying to cause a big s-s-sensation (Talkin' 'bout my generation) I'm just talkin' 'bout my g-g-g-generation (Talkin' 'bout my generation)
This is my generation This is my generation, baby
Why don't you all f-fade away (Talkin' 'bout my generation) And don't try to d-dig what we all s-s-say (Talkin' 'bout my generation) I'm not trying to cause a b-big s-s-sensation (Talkin' 'bout my generation) I'm just talkin' 'bout my g-g-generation (Talkin' 'bout my generation)
This is my generation This is my generation, baby
People try to put us d-down (Talkin' 'bout my generation) Just because we g-g-get around (Talkin' 'bout my generation) Things they do look awful c-c-cold (Talkin' 'bout my generation) Yeah, I hope I die before I get old (Talkin' 'bout my generation)
This is my generation This is my generation, baby
The Who
Maigenerasion
Viva la mala hostia de mi generación! fuimos como cohetes y mas de uno se estrelló, aunque no había futuro y aquello se acabó, y Dios siguió en el cielo y yo me cago en Dios y Dios siguió en el cielo y yo me cago en Dios...
Viva la mala hostia de mi generación! fuimos una amenaza, casi una revolución aunque no habia futuro y aquello se acabó que Dios siga en el cielo que yo me cago en Dios...
Nunca fuimos hippies, ni por paz ni por amor, si te sientes solo, pues te compras un tambor, mientras no te hayas muerto tendrás que pelear, follar alegremente, reírte y vacilar.
Mientras llega la muerte que tengais buen rocanrol que haya buena suerte y salud de campeón mientras no te hayas muerto tendrás que pelear follar alegremente, reírte y vacilar. follar alegremente, reírte y vacilar.
Decidimos hacer el trayecto Los Angeles - San Francisco con calma, recorriendo la costa de California y perdiendo una noche más para dormir por el camino.
Debido a esa demora, cuando llegamos a San Francisco descubrimos que no podíamos encontrar alojamiento, los casi 200 integrantes del grupo de viaje habían acabado con las pocas piezas que quedaban disponibles en los hoteles que llevábamos como referencia. Obviamente habían en la ciudad camas de hotel disponibles, pero en un rango de precios inaccesible a nosotros. Lo normal es antes de salir de acá recolectar información de alguien que haya viajado en los años anteriores, y pasen algunos trucos, sitios fuera de itinerario dignos de verse, hoteles y campings bien ubicados, o de buen precio, donde comer bien y barato en tal o cual país, etc. Bueno, nosotros habíamos hecho los deberes, pero todos nuestros datos no sirvieron de nada, no habían camas, nos habían ganado de mano por demorar un día más en llegar.
Así que ya de noche y resignados volvimos a salir de la ciudad a buscar moteles al costado de las carreteras de acceso, en las afueras. Allá conseguimos uno de razonable aspecto y buen precio y nos quedamos allí tres días, hasta encontrar lugar libre en el centro. Cada mañana íbamos a la ciudad, recorríamos todo el día, y regresábamos a la noche. El único lugar donde agenciarse cigarrillos y algo para comer era una estación de servicio que estaba enfrente, cruzando la carretera, y que tenía una autoservicio 24horas. El lugar, sin ser tenebroso, tampoco parecía ideal para andar solos, un entorno suburbano no demasiado turístico. Ya al llegar pudimos ver un par de personajes de esos que parecen salidos de alguna road movie, motoqueros montados en motos enormes, tipo Harley Davidson, de aspecto poco amistoso. En los alrededores de San Francisco fue donde vimos más, aunque en las carreteras habíamos cruzado algunos.
Cuando los encargados de hacer la primer compra en aquel autoservice regresaron, uno de ellos, el Negro (era su apodo, no su color) llegó babeando, "fa! la morocha que atiende ahí enfrente no sabés lo que es...!". Al día siguiente fui con él a buscar algo que desayunar y ví que efectivamente era una mujer muy atractiva. - ésta es latina, no ?, la cara la vende, dijo - tiene que ser, contesté en voz baja
Efectivamente los rasgos parecían delatarla, pelo negro, ojos oscuros, piel trigueña, boca grande, latina, sin dudas. No tenía nada de raro, en la costa este los latinos parecían haberse adueñado de Nueva York, y en la costa oeste veníamos de Los Angeles, donde uno dudaba si alguien hablaba inglés. Sin embargo habían algunos latinos que parecían no querer hablar español, y eso nos resultaba antipático; "más realistas que el rey" decíamos.
Al ir a pagar el negro ya no pudo contenerse más: - como te va ? - sorry ?
Mal comienzo, era de las que o no sabían o no querian hablar español, seguramente lo segundo. El Negro no se iba a dar por vencido sin luchar: - como te llamás ? (cara de desconcierto) - que cual es tu nombre...?
Olvidé mencionar que el Negro en inglés no sabía decir ni yes. Durante tres días el Negro rebotó contra el muro impenetrable de una latina que no quería hablar español. Cada vez que íbamos probaba algo diferente...
- che, las galletitas dónde están ? (nada)
- no te hagás que vos sos más latina que yo ... (silencio) - che negro, capaz que no habla... - no ves que sí, que se hace la boluda, si ayer hasta se rió cuando le hice un chiste...
Comenzó a irse malhumorado cada vez que nos atendía ella, era un tema de amor propio, en inglés nos seguía la charla, en español ni jota. Para colmo de males cuando ella no estaba había un tipo, muy corpulento, a todas luces latino también, que de primera nos contestó en español. Especulamos sobre que sería el marido y que el Negro volvería a Montevideo con la cabeza y el cuerpo en cajitas diferentes. Finalmente nos mudamos a un hotel en el centro y aquella frustrada conquista latina del Negro fue rápidamente olvidada.
Apenas recordamos la cara de aquella morocha preciosa, la sonrisa (socarrona?) ante los intentos del Negro para sorprenderla desprevenida con una respuesta en español que la delatara, y aquel aroma que había en el local, aroma que nunca habíamos sentido ninguno de los 4.
Un mes más tarde sentíamos aquel olor a cada paso, en cada esquina, en cada calle, en el hotel, en todas partes. - che, te acordás de aquella mina de San Francisco ? - seee, en cuanto olí esto me acordé - sí, yo también jajaja - que burro que sos Negro... - sí claro, porque vos sabías - no, no sabía jajaja, pero sos un burro igual...
Estábamos en Nueva Delhi, India, que ciertamente, está llena de morochas que no hablan ni jota de español, claro, como la de San Francisco.
Fuí hasta el supermercado a hacer algunas compras para la cena y el desayuno de mañana.
Suelo entrar y salir más rápido que un asaltante, pero hoy habían 4 cajas habilitadas, con colas de alrededor de 10 personas en cada una. En consecuencia me comí como 20 minutos de espera para pagar. Por supuesto me metí en la más lenta, que comenzó a ir rápido ni bien yo me cambié a la de al lado, como siempre, bah.
Como siempre la música funcional pésima, temas famosos transformados en versiones instrumentales de cuarta. Pero hoy me pescó con la guardia baja. Estuve a punto de irme, pero ya estaba a la mitad, así que me quedé, me mató la indecisión. Arrancó una música tipo Ray Conniff que me sonaba conocida...yo había escuchado aquello antes. Cuando descubrí de qué se trataba comencé a buscar la cámara, estaba seguro que de algún lado saldría alguien diciendo "es una cámara sorpresa para el programa de fulano" mientras todos reirían a coro. Pero no, ahí estaba, a todo trapo, ese espanto, esa cosa con clarinete y organito era (I Can´t Get No) Satisfaction de los Rolling. Lo peor es que nadie parecía darse cuenta... busqué alguna mirada cómplice, alguien embolado en el último lugar de alguna fila que al mirarlo se mordiera el labio y sacudiera la cabeza, no sé, ¡algo!. Nadie sufría, todos miraban a las cajeras con impaciencia sin escuchar.
Cuando salí me sentía vejado, no encontraba consuelo. Lo único que cabía hacer era un acto de desagravio, volví a casa batiendo algunos récords de velocidad y puse a los Rolling MUCHAS veces. Necesitaba urgentemente olvidarme a que sonaba eso que me había atacado en la cola del Disco.
Esto no tiene nada que ver con la noche o la semana de la nostalgia o algo así. Es simplemente parte de una terapia de desintoxicación.
Ayer conecté el equipo de audio de mi dormitorio. Hace un año, desde que me mudé, que ahí estaba, como un adorno lleno de polvo por no tener enchufe donde conectarlo.
Finalmente junté coraje e hice la instalación necesaria, por lo que volví a acostarme en la cama a escuchar música después de no hacerlo por 10 años, desde mi época de soltero.
Esta especie de segundo debut decidí hacerlo con el disco Back To Black, de Amy Winehouse, un discazo que recomiendo enfáticamente. Bueno, no faltará algún quisquilloso que venga a decirme que entonces no me fui a la cama con la Winehouse, sino con su disco. Es un detalle mínimo, si estuviera aquí en persona posiblemente le pediría que cante antes que cualquier otra cosa. Pero bueno..., tampoco podría jurarlo.
Back To Black
He left no time to regret, kept his dick wet with his same old safe bet. Me and my head high, and my tears dry, get on without my guy. You went back to what you knew, so far removed from all that we went through. And I tread a troubled track, my odds are stacked , I'll go back to black.
We only said good-bye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to.....
I go back to us
I love you much It's not enough You love blow and I love puff And life is like a pipe And I'm a tiny penny rolling up the walls inside
We only said goodbye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to
We only said good-bye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to
Black, black, black, black, black, black, black, I go back to I go back to
We only said good-bye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to
We only said good-bye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to black
La primer noche que dormí aquí, en la nueva casa, en Atlántida, noté la que quizás es la mayor diferencia con la vida en la ciudad, el silencio. Cualquier noche vale como muestra, pero aquella primera noche fue de invierno y entre semana, no se trataba del momento de mayor actividad. A la más absoluta oscuridad de una noche sin luna se agregaba un silencio casi doloroso, de esos que hacen a uno preguntarse si los tímpanos siguen en su sitio. La falta de estímulo total no es normal para los sentidos, siempre algo oímos, algo vemos, algo sentimos aunque no nos demos cuenta, pero para algunos sentidos esa escasez de actividad parece más notable.
Posiblemente la gente de campo esté más habituada a ésta circunstancia, para mí, bicho urbano al 100% no lo era. A poco más de un año de aquél día, ya no me doy cuenta de ese silencio, a veces me duermo con la Tv encendida, otras escuchando música, otras en silencio, pero ya no me resulta ajeno. Ya lo ajeno es lo otro, lo que está fuera de sitio es el escape de esa moto que pasa a quién sabe cuántas cuadras alguna noche.
Me pregunto que ocurriría si hago el camino inverso, si podría acostumbrarme otra vez a la música urbana. En la ciudad esa música a veces suena más bajo, otras más alto, pero nunca se detiene. Probablemente, y no sin dificultades, me acostumbraría, aunque con toda franqueza la ciudad debería darme algo muy valioso a cambio del silencio.
Como siempre una musiquita, usualmente desencadenante de éstos divagues. Ésta vez un himno de Legião Urbana, Música Urbana 2, aparecida en su segundo disco, Dois, de 1986, aunque ésta versión en vivo es del Musica P/ Acampamentos, tan fantástica como la versión de estudio aunque distinta, más ruidosa. De boca del gran Renato Russo incluso parece que esa Música Urbana fuera poesía, hasta la de un monstruo como San Pablo, que supongo será la que sirvió de inspiración. Música Urbana 2
Em cima dos telhados as antenas de TV tocam música urbana, Nas ruas os mendigos com esparadrapos podres Cantam música urbana, Motocicletas querendo atenção às três da manhã É só música urbana.
Os PMs armados e as tropas de choque vomitam música urbana E nas escolas as crianças aprendem a repetir a música urbana. Nos bares os viciados sempre tentam conseguir a música urbana.
O vento forte seco e sujo em cantos de concreto Parece música urbana E a matilha de crianças sujas no meio da rua Música urbana. E nos pontos de ônibus estão todos ali: música urbana.
Os uniformes, os cartazes Os cinemas e os lares Nas favelas, coberturas Quase todos os lugares.
E mais uma criança nasceu.
Não há mentiras nem verdades aqui Só há música urbana.
Charlando en un post anterior sobre música mencioné al pasar a Bach en medio de una respuesta y seguí de largo con el tema. Hoy releyendo lo escrito me saltó, ¡Bach!, y cuando quise darme cuenta llevaba algunas horas tarareando una de sus piezas. Como éste blog viene siendo una extensión de mí, se hacía necesario incluir a Bach. Qué mejor que hacerlo de la mano de otro monstruo, como lo es Bobby McFerrin interpretando la Suite para orquesta No. 3 BWV 1068, "Air".
A McFerrin le conocí como la mayoría por aquella canción tan difundida, Don't Worry, Be Happy, y pronto quise escuchar más, un disco llevó a otro hasta que dí con Hush, a mi entender una obra maestra de principio a fin que comparten con otro gran músico, como es el violonchelista Yo-Yo Ma. Allí además de la pieza antes mencionada de Bach interpretan otras obras clásicas y populares, como el Ave Maria, El vuelo del moscardón, o ésta fantástica Hush Little Baby.
Este disco es sin dudas uno de mis preferidos, la voz de McFerrin y el cello de Yo-Yo Ma hacen magia juntos. El chino-norteamericano, ahora que lo menciono, tiene un album muy interesante haciendo música de Piazzola, pero eso ya no viene al caso, no quiero irme por las ramas.
Cuando ví el video de Ya no sé que hacer conmigo, del Cuarteto de Nos, inmediatamente recordé otro videoclip, Slipping Away, de Moby. Creo que no es necesario que explique por qué, basta con mirarlos para encontrar algunos parecidos bastante obvios. Musicalmente es claro que no tienen mucho que ver, aunque ambos me gustan, y tengo particular preferencia por éstas canciones en especial. La similitud de algunos elementos visuales de ambos videos no es más que una excusa para incluír aquí dos canciones que me encantan.
Ya no sé qué hacer conmigo
Ya tuve que ir obligado a misa, ya toqué en el piano "Para Elisa", ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa.
Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia ya hice drama, fui concreto y me fui por las ramas, ya me hice el bueno y tuve mala fama.
Ya fui ético y fui errático ya fui escéptico y fui fanático ya fui abúlico y fui metódico ya fui púdico, fui caótico.
Ya leí Arthur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gasoil, ya leí a Breton y a Molière, ya dormí en colchón y en sommier.
Ya me cambié el pelo de color, ya estuve en contra y estuve a favor, lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador.
Y oigo una voz que dice sin razón vos siempre cambiando ya no cambias más, y yo estoy cada vez más igual, ya no sé que hacer conmigo
Ya me ahogué en un vaso de agua, ya planté café en Nicaragua, ya me fui a probar suerte a USA, ya jugué a la ruleta rusa.
Ya creí en los marcianos, ya fui ovo lacto vegetariano, sano, fui quieto y fui gitano, ya estuve tranqui y estuve hasta las manos.
Hice un curso de mitología pero de mí los dioses se reían, orfebrería la salvé raspando y ritmología aquí la estoy aplicando.
Ya probé, ya fumé, ya tomé, ya dejé ya firmé, ya viajé, ya pegué, ya sufrí, ya eludí, ya huí, ya asumí, ya me fui, ya volví, ya fingí, ya mentí
Y entre tantas falsedades muchas de mis mentiras ya son verdades, hice facil las adversidades y me compliqué en las nimiedades.
Y oigo una voz que dice con razón vos siempre cambiando ya no cambias más, y yo estoy cada vez más igual, ya no sé que hacer conmigo
Ya me hice un lifting, me puse un piercing, fui a ver al Dream Team y no hubo feeling, me tatué al Ché en una nalga arriba de mami para que no se salga.
Ya me reí y me importó un bledo de cosas y gente que ahora me dan miedo, ayuné por causas al pedo, ya me empaché con pollo al spiedo.
Ya fui al psicólogo, fui al teólogo, fui al astrólogo, fui al enólogo, ya fui alcohólico y fui lambeta, ya fui anónimo y ya hice dieta.
Ya lancé piedras y escupitajos al lugar donde ahora trabajo, y mi legajo cuenta a destajo que me porté bien y que armé relajo.
Y oigo una voz que dice sin razón vos siempre cambiando ya no cambias más, y yo estoy cada vez más igual, ya no sé que hacer conmigo
Y oigo una voz que dice con razón vos siempre cambiando ya no cambias más, y yo estoy cada vez más igual, ya no sé que hacer conmigo.
El Cuarteto de Nos
Slipping Away, de Moby tiene 3 versiones, en inglés, francés y español. Los videos son idénticos en todo excepto los textos obviamente. Posteo la versión en español con Amaral, titulada Escapar.
Escapar (Slipping Away)
Es el principio y el fin, así me siento yo hoy.
Abre las puertas de la percepción, usa el poder de tu imaginación. Aunque no puedas mirar hacia el sol sabes que sigue brillando.
Piensa en las cosas que te hacen sentir, cada segundo vivir o escapar. Éste momento y la gente al pasar, sientes por dentro que todos se van.
Desde el principio al fin, sólo quisimos vivir. ¿Por qué es tan difícil creer que no habrá un mañana jamás?
Abre las puertas de la percepción usa el poder de tu imaginación. Aunque no puedas mirar hacia el sol sabes que sigue brillando.
Piensa en las cosas que te hacen sentir, cada segundo vivir o escapar. Éste momento y la gente al pasar, sientes por dentro que todos se van.
Tener que ir a Montevideo es suficientemente malo; tener que ir a hacer trámites al centro ya es una calamidad. Ayer tenía ese panorama por delante, cosa que me malhumoraba bastante. Pero para colmo de males hubo que internar al viejo en La española, lo que transformó un rato de trámites en un día completo en la capital.
Yo soy un recién llegado a Atlántida, hace poco más de un año que vivo acá, luego de 38 años en Montevideo, o sea que soy más montevideano que cualquier otra cosa. Sin embargo estos meses me han servido para contrastar la vida en ambos sitios desde una óptica diferente.
Uno viviendo allí no es totalmente conciente del desenfreno histérico en el que se vive. En éste último año he tenido que ir 4 ó 5 veces, casi nunca por cuestiones gratas, y eso posiblemente influya. Pero además el ritmo es desquiciante, vas llegando tranquilazo y comienzan a matarte a bocinazos, empujones, tipos se te cuelan hasta en la panadería, parece que todo fuera para ayer. Lo más absurdo es que uno luego los ve llegar aquí de vacaciones y siguen histéricos, apurados por descansar, apurados por ir a la playa, prendidos del celular como si fuese lo que los mantiene con vida, urgidos por desestressarse cuanto antes; transforman las vacaciones en otra forma de stress.
Voy a tener que reconciliarme en algún momento con mi ciudad. En algún momento tendría que visitarla porque sí, no por obligación, sin horarios ni compromisos. También debería volver a verla de noche, hace años que no salgo de noche por Montevido. Queda de deberes.
Canciones sobre Montevideo hay muchas y muy buenas. Montelevideo me mata de la Tabaré es una de ellas, de allí el título. Pero hay otra que es a mi entender la más bonita que se haya hecho a esa ciudad, y después de haber andado bastante lejos se resignifica ganando nuevos matices. Además a mi viejo le encanta, así que ésta va por él también. Me refiero a A la ciudad de Montevideo de Daniel Amaro, aunque para mi la mejor versión es la de Jorge Bonaldi con Los que iban cantando
A la ciudad de Montevideo
Casuales casualidades me llevaron a nacer en un lugar escondido tan chatito y tan perdido que en el mapa no se ve.
Al nacer era tan joven que no supe comprender las ventajas hemisféricas; entrando por Sudamérica me puse el mundo al revés.
Era el más joven del mundo por eso me equivoqué.
Por las puertas de mi madre al Uruguay me enhebré y en menos que canta un gallo por apurarme quedé completamente uruguayo.
Desde entonces ya no pude ser italiano después ser inglés o americano, árabe, venezolano, español, suizo o francés.
Era el más joven del mundo por eso me equivoqué.
No tengo rumbo o destino ni tengo mucho que hacer, voy cantando mis tangueces que se parecen a veces a la ciudad que dejé.
Si de nuevo me tocara elegir para nacer elijo el sitio escondido tan chatito y tan perdido que en el mapa no se ve.
Elijo Montevideo aunque no sepa por qué elijo Montevideo para poderla querer elijo Montevideo para sufrir de tanguez.
Esta mañana empezó con 3 perfumes por demás agradables. El primero el del café recién colado; no siempre tomo conciencia de que la casa huele a café a la mañana, hoy sí. El segundo, el de la madera quemándose en las estufas. Sobrevivieron a la noche, sólo fué cuestión de avivarlas al despertar, cosa que hice como a las 6 am. Iba a levantarme, pero no pude resistir la tentación de meterme de nuevo a la cama a mirar el fuego. La cosa es que quedó un leve olor a eucaliptus que combina muy bien con el café. Y si faltaba algo, por las ventanas se cuela el aroma al césped recién cortado.
Comienzo a sentirme algo hedonista el día de hoy.
Para los tres perfumes una canción medio franela que se me pegó desde ayer, de Pedro Guerra, y la canta él con Silvio Rodríguez, Niña.
Pff, silencio plis, ahi va...
Niña
Quizá te busquen porque naciste quizá te midan por mujer. Quizá te acosen porque creciste quizá te odien por mujer.
Pero no dejes de ser la niña que abraza todo lo que hay en si. Pero no dejes de ver el mundo como un espacio por compartir.
Quizá te insulten quizá no nazcas quizá te anulen por mujer. Quizá no llegues a ser tú misma quizá te empujen por mujer.
Ayer de tarde el sol alivió un poco el frío fenomenal de éstos días y nos dejó salir a caminar un rato. Mi hijo comenzó a hacerme preguntas sobre cómo eran las cosas antes, y así comenzamos hablando de dibujitos y terminé divagando sobre lo que ha cambiado Atlántida desde que la conozco. Comencé a venir a pasar los veranos cuando tenía 7 u 8 años, ya hace más de treinta. El viaje desde Montevideo se me hacía eterno, aunque probablemente eso se debía más a la impaciencia infantil que a la velocidad de los autos o el estado de las carreteras, que han mejorado pero no de manera dramática. Otras cosas sí han cambiado, quizás la más notable es el paisaje carretero, donde recuerdo que veía hasta vacas; sin dudas de aquel paisaje casi rural no queda nada.
El balneario en sí era mucho más chico, la cantidad de terrenos vacíos era mayor a la de los que estaban construídos (excepto en el centro), y eso daba una cantidad casi ilimitada de espacio para jugar. Nuestra área de juegos se extendía a varias manzanas a la redonda.
La rambla se extendía desde la mansa al Piedra Lisa, a el Aguila no se podía llegar en auto, de hecho no estaba urbanizado y aún estaba el alambrado del campo. Había que ir por la playa o entre los pinares, y aún se conservaba la "proa" que años después se desmoronaría.
Aún no existía la horrible torre de Antel que ahora parece casi un ícono del balneario, ni el inmoral y eternamente inacabado edificio Portofino; el supermercado no era Disco y quedaba en el centro. No era La Pasiva, sino La Fontaine, y pasábamos en bicicleta por el puentecito del Golf Palace que ahora está en un estado de deterioro que ni a pie nos animaríamos. Allí detrás iríamos a bailar más de grandes a Manía, aunque también estuvo Project alguna vez, que cambió de local infinitas veces.
El cine estaba frente a la plaza, habían dos casinos ya que aún existía el de AGADU, y se podía jugar al fútbol en la calle durante horas sin que ningún auto interrumpiera el partido.
La playa Mansa tenía bastante más arena, y con mi viejo podíamos caminar hasta el "muelle" de Parque del Plata, donde se concentraban los pescadores de ese balneario. El Rex funcionaba como hotel, para encender la estufa bastaba con salir a juntar leña durante 20 minutos y nadie vendía piñas en bolsas.
Lo que no cambia, como dice la canción, es el mar, y quizás uno de los atardeceres más hermosos del mundo, al menos del mundo que yo conozco. Según me han dicho, cuando estuvo por aquí filmando Miami Vice, Colin Farrell dijo algo parecido, ojalá casi nadie haya escuchado.
Manteniendo la mala costumbre de imitar a Dolina ilustrando los dichos con alguna canción, viene al caso recurrir entonces al canario Pedro Guerra, que no es de Canelones sino de Canarias aunque merezca ser de aquí. La canción, Menguante, quizás apropiada para escuchar alguna tardecita de éstas en la mansa.
Menguante
El banco de mármol, la plaza, el velero; cañones por banda… la casa, el colegio, el uno en la espalda del breve portero… ya nada es lo mismo. Menguaron. Pequeños.
El patio, las flores, el invernadero, los verdes limones que da el limonero, la lluvia golpeando el temor de mis sueños… ya nada es lo mismo. Menguaron. Pequeños.
Sólo el mar es igual, profundo y azul: más grande que yo, más grande que tú.
La piedra que enjuaga el jersey del invierno, mis botas de barro, mi espada, mis besos, la Iglesia espiando el calor de mis juegos… ya nada es lo mismo. Menguaron. Pequeños.
El arco que carga el rosal desde el suelo, la calle que ayer era un campo desierto, la luz del otoño arañando el espejo… ya nada es lo mismo. Menguaron. Pequeños.
Sólo el mar es igual, profundo y azul: más grande que yo, más grande que tú.
Amaneció lloviendo; es esa lluvia mansa que parece que pudiera durar todo el día. El balneario está muy silencioso pese a ser sábado de vacaciones y tener algo más de gente de lo habitual. Puse música bajito y me senté en el porche a tomar un café y ver llover. Los únicos sonidos que se escuchan son las gotas cayendo sobre las plantas, algunos pájaros, y el tango. Siempre pensé en el tango como una música urbana, pero aún lejos de la ciudad éstas mañanas lluviosas piden algún tanguito a veces. El más obvio, Garúa, y Adriana Varela lo canta como nadie. Pero hay otros, no todos tangos, hay alguna milonga, como hoy...
Hoy la escuché un par de veces, y es una belleza; hablo de Milonga Triste, en la versión de Hugo Díaz. La versión la conocí por estar incluída en la película La Lección de Tango. Pensaba poner exclusivamente el audio, pero encontré en youtube un video de una pareja bailándola y me gustó.
Es algo que en algún momento tendré que encarar, aprender a bailar tango, me encanta verlo y me encantaría saber hacerlo. De todas formas cuando llegue el momento voy a dar a alarma con anticipación para que la gente de bien se ponga a cubierto, porque voy a pisar a todo lo que se me cruce.
Cazuza ha sido a mi entender "el" poeta de la música brasilera. Hay otros excelentes compositores brasileros en diversos estilos, pero las letras de Cazuza tienen una poesía que no es común encontrar, en ese país o en cualquier otro. Yo lo conocí tardíamente, allá por el 87, quizás 88, y es hasta hoy uno de mis preferidos, uno de esos músicos que uno tiene siempre "a mano".
Hoy me levanté con los cables medio pelados, cosa relativamente habitual, y me dió por escuchar una y otra vez una canción que hacía Cazuza en su época con Barão Vermelho, y que suele estar presente en mis caídas al vacío.
Down em mim
Eu não sei o que o meu corpo abriga Nestas noites quentes de verão E nem me importa que mil raios partam Qualquer sentido vago de razão Eu ando tão down Eu ando tão down
Outra vez vou te cantar, vou te gritar Te rebocar do bar E as paredes do meu quarto vão assistir comigo À versão nova de uma velha história E quando o sol vier socar minha cara Com certeza você já foi embora Eu ando tão down Eu ando tão down
Outra vez vou me esquecer Pois nestas horas pega mal sofrer Da privada eu vou dar com a minha cara De panaca pintada no espelho E me lembrar, sorrindo, que o banheiro É a igreja de todos os bêbados Eu ando tão down Eu ando tão down Eu ando tão down Down... down
Parece que éste va a ser un año movido en cuanto a visitas musicales de interés.
Anoche me enteraba que tendremos a Joaquín Sabina y a Joan Manuel Serrat juntos por éstas tierras hacia fin de año.
Ayer 29 de junio, en Zaragoza, comenzaron una gira juntos llamada "Dos pájaros de un tiro" que los llevará por casi toda España y Latinoamérica y acabará el 19 de diciembre aquí, en Uruguay, más exactamente en el Estadio Centenario.
Según se comenta es altamete probable que ésta gira quede registrada en un álbum en vivo, habrá que estar al alpiste.
Hay veces en que aún rodeados de gente festejando hay algo que nos impide unirnos a la celebración. Esta canción de La Mancha de Rolando me parece un buen ejemplo, desde que la escuché me recordó un par de situaciones en las que me sentí así.
El video aparece dedicado a los familiares de los desaparecidos en el Mundial 78, aunque no me da la impresión que sea la temática original de la letra, que parece aludir más bien a alguna pérdida personal sin connotaciones políticas. En todo caso vale para ambas circunstancias.
Arde La Ciudad
Tu equipo volvió a ganar te prendieron mil bengalas hoy, la banda grita tu nombre y ves como la popular se va a caer. Pero tu estrella no esta más, se la llevó la mañana.
Arde la ciudad, llueve en tu mirada gris, la gente festeja y vuelve a reir. Pero este carnaval hoy no te deja dormir, mires donde mires ella esta ahí.
Tu vida siempre fue así, te da y te quita por nada, y aunque estés solo, sin corazón, ahora tenés que seguir la función. Y es una fiesta el bodegón, donde se junta la hinchada.
Arde la ciudad, llueve en tu mirada gris, la gente festeja y vuelve a reír, pero este carnaval hoy no te deja dormir, mires donde mires ella esta ahí.
No me parece una buena canción, no a la altura de su autor por lo menos, pero después de Gabinete Caligari a Jaime Urrutia yo le disculpo cualquier cosa. Además no me importa, me gusta. Por qué... lo ignoro, simplemente me gusta; me cambia el ánimo, si vengo de malas como hoy por ejemplo, escucharla me cambia el humor. No tengo claro que sea una letra super optimista, pero a mi me pone optimista. Y hoy necesitaba un poco de optimismo, gracias Jaime. Hoy me hiciste creer que capaz que si, capaz que cambia el viento.
Castillos en el aire
Hay sueños como visillos que se estremecen al notar el más mínimo soplido de aire que les pueda dar
Y otros son firmes castillos, los hay de inverosímil material llevan naipes por ladrillos pero cimientos fuertes que porfiando a la suerte jamás se van a derrumbar.
Plantad castillos en el aire que es muy posible que mañana cambiarán su dirección y amainen los malos vientos que circulan por aquí.
El pensamiento no delinque jamás ¡qué libre es la imaginación! Que si quiere no distingue lo malo de lo bueno lo propio de lo ajeno con una sola decisión
Plantad castillos en el aire que se levanten hacia el cielo despegad de una vez los pies del suelo ignorando lo que pasa por aquí
Plantad castillos en el aire igual que fallas valencianas y alzarán sus figuras artesanas hacia la esperanza y la imaginación
Plantad castillos en el aire que apunten rectos hacia el cielo despegad vuestros pies de ras del suelo ignorando lo que pasa por aquí
Plantad castillos en el aire que es muy posible que mañana cambiarán su dirección y amainen los malos vientos que circulan esos vientos que circulan por aquí, sí
A partir del post anterior sobre el Caballero Rojo y los tiempos de la infancia estuve pensando en una gran cantidad de personajes, programas de televisión y hasta juguetes que me evocan aquellos tiempos. No dejan de ser piezas de otro rompecabezas que en cierta manera describen quienes fuimos o cómo transcurrieron nuestros primeros años.
La etiqueta "Rompecabezas" la usé con otro sentido, por eso tomo prestado de una canción de Tabaré Cardozo la idea del Cubo Mágico. Si bien no es para mí de las mejores canciones de Tabaré, sí se adapta a la idea mejor que otras, y la letra me parece buenísma.
El Rock del Cubo Mágico
Yo soy del tiempo del Cubo Mágico, del mundialito y el Tony Park; de los Pampero con suela de plástico y de la nave de Sankuokai. Yo soy del tiempo del rock satánico, la Cicciolina y el Hombre Nuclear; del tiempo de los Cuatro Fantásticos y del tablado en el Miramar
Y ahora estoy en una caja de Pandora, caí en la rueda que no tiene fin. Mi tiempo es una locomotora que la maneja un loco arlequín.
Yo soy del tiempo de los mimeógrafos, del Tiqui-Taca y el cornedbeef; del tiempo del avión ultrasónico y de Francéscoli juvenil. De la mujer de hierro británica, de Ronald Reagan y de Gorbachov. yo me tiré por la Alfombra Mágica y usé los lentes de tridimensión
Y ahora estoy en una caja de Pandora, caí en la rueda que no tiene fin. Mi tiempo es una locomotora que la maneja un loco arlequín.
Yo soy del tiempo de los soviéticos y de las series sobre Vietman; del tiempo de los troleys eléctricos y de Roberto en Murga La. Yo soy del tiempo del helicóptero y los desfiles de la Naval; de militares ricos y prósperos y cartas pobres cruzando el mar.
Y ahora estoy en una caja de Pandora, caí en la rueda que no tiene fin. Mi tiempo es una locomotora que la maneja un loco arlequín.
Inspirado por un artículo de Mundo Zoquete me decidí hoy a sumarme al festejo del 19 de abril, ya que, como cualquiera sabe, ayer ha sido un nuevo cumpleaños de nuestro prócer patrio, don José Gervasio Artigas.
Por si queda algún distraído, don José es el cincuentón ése que tantas veces hemos visto, que gusta vestirse de milico, con las botas por afuera del lompa, y posando con el poncho al hombro en actitud cancherona. Nunca fue joven, andaba siempre serio como tamanco poniéndose de perfil, usaba nariz aguileña (yo también uso, es re-camba), y soltaba fases célebres sin ton ni son ni demasiada lógica. Si le venían un un chiste de gallegos el loco te contestaba "Clemencia para los vencidos..."; cuando le pedían opinión sobre qué preparar para la cena o alguna otra pregunta jodida, el tipo para no jugarse te encajaba "Mi autoridad emana de vosotros..", como diciendo decidan ustedes; resumiendo, un auténtico pelmazo, no se podía hablar con él sin que se pusiera trascendente.
Algunos gustan de destacar su condición de militar, mayormente los milicos y/o sus concubinas; otros prefieren hacer énfasis en su condición de líder revolucionario, especialmente los tupas y algún socio electoral de éstos; suelen rememorar sus dotes de ideólogo los burócratas de pocas ideas que mendigan nuestro voto cada 5 años. No faltará el bagayero que guste de exhaltar las épocas de contrabandista del prócer para justificar esos quilos de dulce de guayaba de más que trae en la mochila.
En la visión más extendida se trata de un sujeto que peleó un rato contra los malos, tiró unas frases medio cursis y después se rajó al Paraguay a tomar mates y mandonear al pobre negro Ansina, y en el recorrido hicieron como una caravana y caceroleada o algo así. Hace un par de años mi hijo me dijo que en la escuela habían estudiado la Guerra de las Rocas, que por supuesto, no era otra cosa que su versión de la Batalla de Las Piedras, y no es joda.
La verdad es que la información generalizada sobre quién fue realmente éste sujeto no es muy superior a la que tiene mi hijo. Así que en afán de quedarme con la versión que al menos más disfruto, me quedo con la del Cuarteto.
El Día Que Artigas Se Emborrachó
"Mi autoridad es la hermana de vosotros y ella se deja ante mi presencia soberana"
El día que Artigas se emborrachó hizo cualquier cagada como un buen señor pero como ningún libro nunca lo contó por eso ahora agarro y se los cuento yo.
Con la lengua trabada explicó el general qué color en su bandera iba a utilizar: "blanco y rojo en honor al vino que me tomé, y azul por el pedo que después me agarré".
Se emborrachó, porque la guerra perdió y se emborrachó, porque alguien lo traicionó se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
"Llegamos al Ayuí con el éxodo oriental" gritaba haciendo eses nuestro general y un paisano le avisó "pero usté está en cuete, éste no es el Ayui, no ve que es el Miguelete".
Llegó al Hervidero y antes de tropezar preguntó a que hora tocaba la Banda Oriental se tomó un bicarbonato que después eructó y le puso a ese pueblo Purificación.
Se emborrachó, porque la guerra perdió y se emborrachó, porque alguien lo traicionó se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
Ese día dejó como a diez embarazadas se casó con la prima que era medio retardada le dijo a Posadas "agarrala que me crece", y vomitó en las instrucciones del año trece.
Mamado hasta las patas dijo "me gusta esa china" y en realidad no era otro que el negro Ansina, fajó a Lavalleja que le quiso explicar pero el pedo se le fue recién en el Paraguay.
Se emborrachó, porque la guerra perdió y se emborrachó, porque alguien lo traicionó se emborrachó, y la patria se lo agradeció.
